Nincs gondolat. 40 fokon már a poéta is csak egy egyszerű droid, eszmetelen húsvér tesze-tosza tucat majom. Így múlik el a szerelem. Cannesikulába göngyölt kurvaélet jó csapkodósan, izzadósan facsar ki végkimerülésig. A büdös szúnyog geci még bírja, repülni már alig de még szívja a véred. Pállanak az emberek, néznek ki a nagy üveges tekintetükből. Bámulnak nagyra tátott szájjal, nyált folyatva hátha rárepül a muslinca a gyomorból előbukkanó fröccs illat foszlányra. Észre se vennék. Kishús vacsira. Ham. Bekapta. Csak bámulnak, kamilláznak a sötétségben. Folyik a szar, a szél nem fúj. Pang. Áll minden. Csak bambula. Pára. 30 fok éjszaka árnyékban. Folyékony halmazállapotúvá vállunk lassan. Légkondi? Az apjafaszát akinek van. Csaló rohadék. Szenvedjenek a szegények mi. Mi. Élvezzük a strandot. Nincs gondolat, se gond. Nyár. Elpárolog az a maradék értelem is attól félek. Mi marad vissza. Az állat. Ősszel pedig kitör és elkezdődik az ízetlenkedés országosan. Világosan. Análisan. Viszlát kender. Izlandon jó lehet.
Felnőtt tartalom!
Elmúltam 18 éves, belépek Még nem vagyok 18 éves
Ha felnőtt vagy, és szeretnéd, hogy az ilyen tartalmakhoz kiskorú ne férhessen hozzá, használj szűrőprogramot.
A belépéssel elfogadod a felnőtt tartalmakat közvetítő blogok megtekintési szabályait is.
A belépéssel elfogadod a felnőtt tartalmakat közvetítő blogok megtekintési szabályait is.
